“Non sono mai andato a letto con una donna pensando di non poterla amare”. Il sesso secondo i Surrealisti. Rivoluzionari nell’arte, puritani sotto le lenzuola
“Niente, l’universo è niente. Nessun enigma per l’uomo”. La poesia di Anna de Noailles, amica di Marcel Proust
“Essere agnelli e carnefici, stare sull’altare del sacrificio, non sapere fino all’ultimo chi sarà dalla parte del coltello, chi del collo offerto”. Su “Elisa e Marcela”, un film di Isabel Coixet
“È una cosa crudele. Per non essere soli, ci incolliamo ai primi venuti che riusciamo a sopportare”. Sul romanzo di Michelle Steinbeck, onirico e crudele. Come andare su un bob, saltare e ribaltarsi
“Essere liberi vuol dire essere soli?”. Nel nodo dove l’amore può perdersi. Su “Ritratto della giovane in fiamme”
“Ma non basta essere folgorati per annullare il dolore, non basta sapere per ritornare al bene”: discorso intorno all’ultimo film di Roman Polanski
“Loro inseguono la bellezza, io la meraviglia”: Escher, l’artista matematico, ora è diventato un film
“Sono ignoto. Ospite: tutto è buono”. Che non ci sia più Pietro Cimatti in libreria è uno scandalo. Rimediamo
“Il mostro piantato nella spina dorsale”. Dialogo con Ugo Patierno, lo chef che ha domato un corpo che lo divorava
Il nostro nome è un ricamo sul niente, noi siamo altrove. Non sono gli altri che ci rendono poeti, ma la poesia. Per una collana imperdonabile di poesie senza poeti
“Dunque, nascere, è proprio necessario – paurosamente”. Pietro Cimatti, il poeta che non ha pietà per nessuno, fa 90 anni
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