Rivista avventuriera di cultura & idee
Mark Tarren è un poeta e scrittore che vive nella lontana isola Norfolk nel sud dell’oceano Pacifico. Candidate al Pushcart, le sue poesie sono state pubblicate, e sono in attesa di pubblicazione, in varie riviste letterarie, fra cui The New Verse News, The Be Nib, Poets Reading The News, Street Light Press, Tuck Magazine e Inspired Magazine. Parte della propria dedizione verso il luogo in cui vive, la poesia di Mark Tarren rende omaggio alla vita sull’isola di Norfolk e ai legami dell’autore con le bellezze naturali, l’avifauna, la rigogliosa terra e mare, la storia turbolenta, la gente forte e la loro cultura viva. (Curatela e traduzione di Angela D’Ambra)
LE STERNE BIANCHE
Queste appassionate,
le quiete squille d’avorio lassù
tengono nella loro aria pura
tutti i nostri atti d’amore mancati.
In volo, sopra il pino e l’ala è
quello spazio minimo tra loro —
Il Letto Consacrato
dove dorme
la nostra inaccessibile umanità.
Queste appassionate,
nella loro insostenibile bontà,
fanno arco contro il volto di dio
e le mie parole per toccarle
sono pietre torpide
in fondo alla gola.
Pure, persino nel mio scellerato
stupore,
mi mostrano che tutti noi
siamo ancora
e in eterno saremo
la gloria al di sotto di loro —
quelle entità imperfette,
che caddero, un tempo, dalle stelle.
GLI UCCELLI RIPARI
Tutte queste cose le
allontanano da noi
ogni nostra brama segreta,
il nostro arbitrio imperdonabile
di ritornare a riva.
Dentro la nostra vita
celata sotto l’ala
spicchiamo il volo
lontano da noi.
Il nostro sogno nei venti piumati
è l’amore che abbiamo
nascosto lontano da noi
perché non siamo chi siamo —
né la faccia che
possedevamo un tempo.
Come ben sanno, sopra di noi,
nel cielo imperturbato.
Così sfrecciate, scendete in picchiata,
planate con fiamma d’oro,
ché la sponda
è sotto
il male del mondo.
*
IL GRANDE PINO
Tempo
Il Crono
è un arco a cerchio verso
Il Déndron
il cui principio e fine
sono ignoti.
Una Cronologia Fluttuante
questo ciclo trascendente di stagioni
ogni anello
un anno nella vita d’un albero
ogni anello
il cui inizio e fine
sono ignoti.
Il Tempo
crea archi a ritroso
prima della corteccia
dietro l’occhio di stupore
Un’Eternità Concentrica
linee senza tempo nel legno di pino
LA GLORIA INFINITA
e non siamo al centro
né alla circonferenza
e non siamo al centro
né alla circonferenza
Sento il respiro del
Grande Pino
sotto il canto d’uccelli;
è il suono di piccoli punti di luce
grigio-verdi nell’aria antracite,
l’ignoto, invisibile
puntinismo di natura.
La lingua del pino
su carta
per formare queste parole
è il graffio,
lo slittamento, lo scricchiolio
l’increspatura di piume di corteccia,
la grande cute dell’albero
che nuota sulla pagina
e che mi guida l’orecchio
alla mano,
a quest’antico canto di parola ‒
su carta.
Nella stasi dell’interiorità
questa nuova lingua è
un ruggito statico assordante —
il cui principio e fine
sono ignoti.
In mano tengo una foglia,
l’ago ricurvo
mi riposa nel palmo.
Non sono
più me stesso
ché non siamo al centro
né alla circonferenza
ché non siamo al centro
né alla circonferenza
non ancora
un anno,
nella vita di un albero,
il cui inizio e fine
non è noto
Mark Tarren is a poet and writer who lives on remote Norfolk Island in the South Pacific. A Pushcart nominee, his poems have appeared or are forthcoming in various literary journals including The New Verse News, The Blue Nib, Poets Reading The News, Street Light Press, Spillwords Press, Tuck Magazine and Inspired Magazine. As part of his commitment to place, Mark’s poetry pays homage to living on Norfolk Island and his connection to its natural wonders, birdlife, bountiful land and sea, turbulent history, resilient people and their living culture.
THE WHITE TERNS
These lovers,
the quiet ivory bells above
hold in their pure air
all our failures to love.
In flight, above pine and wing is
that small space between them —
The Hallowed Bed
where sleeps
our unreachable humanity.
These lovers,
in their unbearable goodness,
arc against the face of god
and my words to touch them
are numb stones
at the base of my throat.
Yet, even in my wretched
wonder,
they show me that we all
still are
and forever will be
the glory beneath them —
those imperfect things,
that once fell from the stars.
*
THE SHOREBIRDS
They take all these things
away from us
all our secret longing,
our unforgivable permission
to return to the shore.
Inside the life that we have
hidden under wing
we take flight
away from us.
Our dream under feathered winds
is the love that we have
hidden away from us
for we are not who we are —
nor the face that we
once possessed.
As they well know, above us,
in the quiet heaven.
So sweep, dive
glide with gilded fire,
for the shore
is beneath the ache of the world.
*
THE GREAT PINE
Time
The Kronos
is a circular bow to
The Dendron
whose beginning and end
is not known.
A Floating Chronology
this transcendent cycle of seasons
each ring
one year in a tree’s life
each ring
whose beginning and end
is not known.
Time
arcs back
before bark
behind the eye of wonder
A Concentric Eternity
timeless lines in the pine wood
*
THE GLORY INFINITE
and we not at the centre
nor the circumference
and we not at the centre
nor the circumference
I can hear the breath of
The Great Pine
beneath the birdsong;
it is the sound of tiny green-grey
pinpricks in the charcoal air,
the unseen, invisible
pointillism of nature.
The language of pine
to paper
to form these words
is the scratch,
the glide, the creak
the ruffle of bark feathers,
the great tree-skin
swimming across the page
guiding my ear
to my hand,
to this ancient word song —
to paper.
In the stillness of interiority
this new language is
a deafening static roar —
whose beginning and end
is not known.
I hold a leaf in my hand,
the incurved needle
rests in my palm.
I am
no longer I
for we are not at the centre
nor the circumference
for we are not at the centre
nor the circumference
not yet
one year,
in a tree’s life,
whose beginning and end
is not known
Mark Tarren
