“Il poeta non può che essere misconosciuto, scrive per nessuno”
Se dobbiamo dire la verità, ma proprio tutta: piuttosto che da una cella, il poeta non fa nient'altro che scrivere dal vuoto inconsistente del mondo. Abbandonato a se stesso, lancia messaggi in bottiglia nel mare magno che lo circonda con…
“Non esiste grande arte senza grandi amanti”. Storia brutale di H.D.
Scelse di stabilirsi tra i confini delle iniziali, H.D., perché era sconfinata. Nata a Bethlehem, Pennsylvania, nel 1886, non è secondario ricordare che il padre…
“Perché i giorni per noi sono nulla”. Iosif Brodskij ad alta quota
Di Iosif Brodskij, fra le tante, prediligo la poesia che s'intitola Farfalla; per un motivo che rimarrà sempre impresso nel mio cuore e nella mia…
“Vorrei trovare un peccato da commettere prima di morire”. Swinburne, il poeta maledetto d’oltremanica
«For life is sweet, but after life is death» [A ballad of burdens] Dell’era vittoriana i torbidi fumi dell’inferno siamo stati educati a rinvenire nei…
“E tanto son del mio tormento vago”. Tra le ombre di Dante
Il verso più bello di Eugenio Montale non è di Eugenio Montale. O quasi. Prendete La primavera hitleriana, quinta parte (“Silvae”) de La bufera. La…
“Tutti e quattro lanciati come una sola arma, come una sola bestia”. Le poesie “olimpiche” di Henry de Montherlant
Louis-Ferdinand Céline disse che avrebbe dato via tutto Baudelaire per una nuotatrice olimpionica. Dargli torto non è facile. Ma evidentemente non aveva considerato un et-et…
“Verso l’ignoto”. Catherine Pozzi, tradurre l’amore tradito
Tradurre l’amore tradito di Catherine Pozzi, “la presenza reale di questo sogno dello spirito”, proprio come l’aveva definito lei, è impresa da tentare. Giustappunto quando…
Lettera del poeta carbonaro. Con tutti e con nessuno
[stanza-studio, ...luglio 2021] Caro mio unico lettore, ora più che mai è tempo di scelte. I fatti parlano chiaro. L'egoismo ‒ lo sappiamo, è risaputo!…
Ma la poesia da cassetto non vale realmente nulla?
Agli eretici.* Scrivo queste note, quasi a futura epigrafe letteraria. Il clima, d’intorno, è plumbeo e grave; celebro la libertà di giorni lontani e di…
“La vita e io siamo pari”. E la Musa inflessibile decantava Majakovskij
Bisognerebbe imparare a capire, per quanto possibile, anziché tendere a dimenticare (sostanzialmente, per un puro fatto di sopravvivenza), che nella vita, amore e morte sfilano…
