L’uomo intaglia leggende sul dorso del caos: a Tellaro la poesia è per le vittime del Ponte Morandi (con musicista miracolato e bravissimo)
Al mare con la famiglia allargata. Quando ho presentato alla mia “compagna” (rigorosamente votante PD) le mie tre amanti…
Cronache da Novafeltria mentre la luna mette la ruggine: morti tutti, la Strada Vecchia è il cimitero dei fazzoletti annodati… Lungo il Marecchia, con le gambe a penzoloni
La professoressa al mare… mi chiamava “mio piccolo Bukowski”, alternava il latino a PornHub e alla fine mi ha dato pure la pagella
Aiuto, lo Stato mi salvi dalle babbione plurisessantenni tatuate, con il perizoma tra le chiappe!
“Del mio prossimo m’interessa pochissimo, d’altronde, siamo un paese dall’identità liquefatta… Ad agosto comincerò a scrivere un libro. L’ultimo”: dialogo estivo con Giampiero Mughini
Sull’arenile le Milf sono ovunque. Più bone delle figlie, più dolci, non rompono le palle e mi inondano di selfie che non mi fanno dormire…
Voi occupatevi dei vivi, io mi curo dei morti: la Trenton abbandona 12 corpi in mare. L’indifferenza verso l’indifeso e il defunto è il segno che non siamo più umani
L’isola del tesoro ora è l’isola della “nientità”: discorso intorno a “Procida” di Franco Cordelli
“Rimini? Da città onirica è diventata una città burocratica. Voglio fare grandi mostre e non sono in grado di cambiare la destinazione di un immobile. Salvini, salvaci tu”: Rosangela Betti incazzosa come non mai
“Ho fatto il palombaro in un bicchiere di tequila”: Marco Rossari traduce Malcolm Lowry, il Colosso Alcolico
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